Boas Festas

Feira do Livro da Escola Secundária de Seia

Encontro com a escritora Lúcia Morgado

Feira do Livro nas bibliotecas do 1º ciclo da escola básica de Seia e da escola básica de S. Romão

Feira do Livro - Agrupamento de Escolas Guilherme Correia de Carvalho

Feira do Livro

Concurso Nacional de Leitura - fase de escola - Secundária de Seia

Projeto de Leitura Transversal

PROJETO DE LEITURA TRANSVERSAL
"Dias com Memória &  Memórias de Dias"
  11 DE NOVEMBRO DE 1918

DIA DO ARMISTÍCIO

A escritora Teresa Fonseca no Agrupamento de Escolas Guilherme Correia de Carvalho

No âmbito da Comemoração do Dia Internacional das Bibliotecas Escolares, a escritora Teresa Fonseca esteve com os alunos do pré-escolar do Agrupamento de Escolas Guilherme Correia de Carvalho.

Da verdade não quero mais que a vida

Sob a leve tutela

    De deuses descuidosos,

Quero gastar as concedidas horas

    Desta fadada vida.

    Nada podendo contra

    O ser que me fizeram,

Desejo ao menos que me haja o Fado

    Dado a paz por destino.

    Da verdade não quero

    Mais que a vida; que os deuses

Dão vida e não verdade, nem talvez

    Saibam qual a verdade.

Ricardo Reis

Amor é fogo que arde sem se ver

Amor é fogo que arde sem se ver;

É ferida que dói e não se sente;

É um contentamento descontente;

É dor que desatina sem doer;

É um não querer mais que bem querer;

É solitário andar por entre a gente;

É nunca contentar-se de contente;

É cuidar que se ganha em se perder;

É querer estar preso por vontade;

É servir a quem vence, o vencedor;

É ter com quem nos mata lealdade.

Mas como causar pode seu favor

Nos corações humanos amizade,

Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

                           Luís de Camões

As palavras interditas

Os navios existem, e existe o teu rosto 

encostado ao rosto dos navios. 

Sem nenhum destino flutuam nas cidades, 

partem no vento, regressam nos rios. 

Na areia branca, onde o tempo começa, 

uma criança passa de costas para o mar. 

Anoitece. Não há dúvida, anoitece. 

É preciso partir, é preciso ficar. 

Os hospitais cobrem-se de cinza. 

Ondas de sombra quebram nas esquinas. 

Amo-te... E entram pela janela 

as primeiras luzes das colinas. 

As palavras que te envio são interditas 

até, meu amor, pelo halo das searas; 

se alguma regressasse, nem já reconhecia 

o teu nome nas suas curvas claras. 

Dói-me esta água, este ar que se respira, 

dói-me esta solidão de pedra escura, 

estas mãos nocturnas onde aperto 

os meus dias quebrados na cintura. 

E a noite cresce apaixonadamente. 

Nas suas margens nuas, desoladas, 

cada homem tem apenas para dar 

um horizonte de cidades bombardeadas. 

Eugénio de Andrade

Endechas a Bárbara escrava

Aquela cativa

Que me tem cativo,

Porque nela vivo

Já não quer que viva.

Eu nunca vi rosa

Em suaves molhos,

Que pera meus olhos

Fosse mais fermosa.

Nem no campo flores,

Nem no céu estrelas

Me parecem belas

Como os meus amores.

Rosto singular,

Olhos sossegados,

Pretos e cansados,

Mas não de matar.

U~a graça viva,

Que neles lhe mora,

Pera ser senhora

De quem é cativa.

Pretos os cabelos,

Onde o povo vão

Perde opinião

Que os louros são belos.

Pretidão de Amor,

Tão doce a figura,

Que a neve lhe jura

Que trocara a cor.

Leda mansidão,

Que o siso acompanha;

Bem parece estranha,

Mas bárbara não.

Presença serena

Que a tormenta amansa;

Nela, enfim, descansa

Toda a minha pena.

Esta é a cativa

Que me tem cativo;

E. pois nela vivo,

É força que viva.

             Luís de Camões

A espantosa realidade das coisas

A espantosa realidade das coisas

É a minha descoberta de todos os dias.

Cada coisa é o que é,

E é difícil explicar a alguém quanto isso me alegra,

E quanto isso me basta.

Basta existir para se ser completo.

Tenho escrito bastantes poemas.

Hei-de escrever muitos mais, naturalmente.

Cada poema meu diz isto,

E todos os meus poemas são diferentes,

Porque cada coisa que há é uma maneira de dizer isto.

Às vezes ponho-me a olhar para uma pedra.

Não me ponho a pensar se ela sente.

Não me perco a chamar-lhe minha irmã.

Mas gosto dela por ela ser uma pedra,

Gosto dela porque ela não sente nada,

Gosto dela porque ela não tem parentesco nenhum comigo.

Outras vezes oiço passar o vento,

E acho que só para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido.

Eu não sei o que é que os outros pensarão lendo isto;

Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem esforço,

Nem ideia de outras pessoas a ouvir-me pensar;

Porque o penso sem pensamentos,

Porque o digo como as minhas palavras o dizem.

Uma vez chamaram-me poeta materialista,

E eu admirei-me, porque não julgava

Que se me pudesse chamar qualquer coisa.

Eu nem sequer sou poeta: vejo.

Se o que escrevo tem valor, não sou eu que o tenho:

O valor está ali, nos meus versos.

Tudo isso é absolutamente independente da minha vontade.

Alberto Caeiro