Elegia de verão

O sol é grande. Ó coisas

Todas vãs, todas mudaves!

(Como esse “mudaves”

Que hoje é “mudáveis”

E já não rima com “aves”.)

O sol é grande. Zinem as cigarras

Em Laranjeiras.

Zinem as cigarras: zino, zino, zino...

Como se fossem as mesmas

Que eu ouvi menino.

Ó verões de antigamente!

Quando o Largo do Boticário

Ainda poderia ser tombado.

Carambolas ácidas, quentes de mormaço;

Água morna das caixas-d’água vermelhas de ferrugem;

Saibro cintilante...

O sol é grande. Mas, ó cigarras que zinis,

Não sois as mesmas que eu ouvi menino.

Sois outras, não me interessais...

Dêem-me as cigarras que eu ouvi menino.

Manuel Bandeira

O Menino de Sua Mãe

No plano abandonado 

Que a morna brisa aquece, 

De balas trespassado 

— Duas, de lado a lado —, 

Jaz morto e arrefece.

Raia-lhe a farda o sangue. 

De braços estendidos, 

Alvo, louro, exangue, 

Fita com olhar langue 

E cego os céus perdidos.

Tão jovem! que jovem era! 

(Agora que idade tem?) 

Filho único, a mãe lhe dera 

Um nome e o mantivera: 

«O menino da sua mãe».

Caiu-lhe da algibeira 

A cigarreira breve. 

Dera-lha a mãe. Está inteira 

E boa a cigarreira. 

Ele é que já não serve.

De outra algibeira, alada 

Ponta a roçar o solo, 

A brancura embainhada 

De um lenço... Deu-lho a criada 

Velha que o trouxe ao colo.

Lá longe, em casa, há a prece: 

«Que volte cedo, e bem!» 

(Malhas que o império tece!) 

Jaz morto, e apodrece, 

O menino da sua mãe.

Fernando Pessoa

Recado aos Amigos Distantes

Meus companheiros amados, 

não vos espero nem chamo: 

porque vou para outros lados. 

Mas é certo que vos amo.

Nem sempre os que estão mais perto 

fazem melhor companhia. 

Mesmo com sol encoberto, 

todos sabem quando é dia.

Pelo vosso campo imenso, 

vou cortando meus atalhos. 

Por vosso amor é que penso 

e me dou tantos trabalhos.

Não condeneis, por enquanto, 

minha rebelde maneira. 

Para libertar-me tanto, 

fico vossa prisioneira.

Por mais que longe pareça, 

ides na minha lembrança, 

ides na minha cabeça, 

valeis a minha Esperança.

Cecília Meireles

Poetas

Ai as almas dos poetas

Não as entende ninguém;

São almas de violetas

Que são poetas também.

Andam perdidas na vida,

Como as estrelas no ar;

Sentem o vento gemer

Ouvem as rosas chorar!

Só quem embala no peito

Dores amargas e secretas

É que em noites de luar

Pode entender os poetas

E eu que arrasto amarguras

Que nunca arrastou ninguém

Tenho alma pra sentir

A dos poetas também!

Florbela Espanca

Há palavras que nos beijam

Há palavras que nos beijam 

Como se tivessem boca. 

Palavras de amor, de esperança, 

De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas 

Quando a noite perde o rosto; 

Palavras que se recusam 

Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas 

Entre palavras sem cor, 

Esperadas inesperadas 

Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama 

Letra a letra revelado 

No mármore distraído 

No papel abandonado)

Palavras que nos transportam 

Aonde a noite é mais forte, 

Ao silêncio dos amantes 

Abraçados contra a morte.

Alexandre O'Neill, in 'No Reino da Dinamarca'

Esperança

Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano
Vive uma louca chamada Esperança
E ela pensa que quando todas as sirenas
Todas as buzinas
Todos os reco-recos tocarem
Atira-se
E
— ó delicioso vôo!
Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada,
Outra vez criança...
E em torno dela indagará o povo:
— Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?
E ela lhes dirá
(É preciso dizer-lhes tudo de novo!)
Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam:
— O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...

Mário Quintana

Felicidade

Pela flor pelo vento pelo fogo 

Pela estrela da noite tão límpida e serena 

Pelo nácar do tempo pelo cipreste agudo 

Pelo amor sem ironia — por tudo 

Que atentamente esperamos 

Reconheci tua presença incerta 

Tua presença fantástica e liberta

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

Alegria

Já ouço gritos ao longe 

Já diz a voz do amor 

A alegria do corpo 

O esquecimento da dor

Já os ventos recolheram 

Já o verão se nos oferece 

Quantos frutos quantas fontes 

Mais o sol que nos aquece

Já colho jasmins e nardos 

Já tenho colares de rosas 

E danço no meio da estrada 

As danças prodigiosas

Já os sorrisos se dão 

Já se dão as voltas todas 

Ó certeza das certezas 

Ó alegria das bodas

José Saramago

Deito-me ao comprido na erva

Deito-me ao comprido na erva.

E esqueço do quanto me ensinaram.

O que me ensinaram nunca me deu mais calor nem mais frio,

O que me disseram que havia nunca me alterou a forma de uma coisa.

O que me aprenderam a ver nunca tocou nos meus olhos.

O que me apontaram nunca estava ali: estava ali só o que ali estava.

Alberto Caeiro

Tu eras uma pequena folha

Tu eras também uma pequena folha

que tremia no meu peito.

O vento da vida pôs-te ali.

A princípio não te vi: não soube

que ias comigo,

até que as tuas raízes

atravessaram o meu peito,

se uniram aos fios do meu sangue,

falaram pela minha boca,

floresceram comigo.

Pablo Neruda

Quase nada

O amor 

é uma ave a tremer 

nas mãos de uma criança. 

Serve-se de palavras 

por ignorar 

que as manhãs mais limpas 

não têm voz.

Eugénio de Andrade

Benedita Dias, uma das cinco finalistas da fase nacional do Concurso Nacional de Leitura

Sugestões de leitura

PasSeia: Loriga - do Romano ao Barroco